Une Larme Parasite
Le plaisir a allumé mon visage pendant que les couples transformaient le coin en vestibule où nous nous sommes tenus dans la conversation animée. J'ai jeté mon large ouvert de bras, ignoré les téléphones de cellules plâtrés à leurs oreilles, saluées chacune d'elles, d'abord le mari puis l'épouse qui a suivi légèrement derrière lui.
Inconscient, j'ai manqué l'expression faite souffrir sur son visage pendant que nous échangions des étreintes. Pendant que nous séparions, j'ai observé une fuite parasite de larme hors du coin de son oeil. Il a continué à marcher pendant que je décalais mon attention à son épouse.
"il l'a juste trouvée dehors que sa soeur a passé loin," a dit dans une voix faite calmer. "je suis si désolé," j'ai répondu, assommé dans le silence. J'ai jeté un coup d'oeil à travers la manière à temps de voir l'homme se pencher son front contre le mur lointain. "je pense que nous allons aller," elle nous sommes ajoutés. "je comprends totalement," j'ai marmonné, à la perte complète pour des mots. "je suis si désolé," j'ai répété. Elle a passé pour soulager son homme. Ayant pourtant pour perdre un parent ou un enfant de mêmes parents je me suis senti plutôt idiot.
Plus tard, les questions ont couru le rapide-feu par mon cerveau. Pourquoi la question de la mort nous donne-t-elle une telle pause ? L'évitons-nous tellement que nous n'apprenons jamais à faire face quand elle nous fait face ? Ferait-elle une différence de toute façon ? Ne savons-nous pas à empathize avec la douleur des autres ? Ne nous inquiétons-nous pas assez ou est-ce que nous nous inquiétons assez pourtant manquons des outils ou la compétence ou l'expérience pour améliorer l'appui en période du besoin ? Ou peut-être aucune réponse ne suffira jamais dans de tels sujets du coeur et seulement le temps peut remplir ce bailler, le vide ébréché et laid qui raye les cavités de l'âme.
J'ai pensé à la mère qui perd un enfant à la maladie, le soldat qui laisse sa vie sur le champ de bataille, les accidents dont pièce nous a aimé ceux, que la bête sauvage ait appelé la colère qui éclate des manières violentes avec peu de respect pour la victime jusqu'à ce qu'il soit trop tard. Toujours une constant-souffrance, différente pour chacun de nous pourtant supporté par tous, grand et petit, jeune et vieux, faible et fort, sans plus de discrimination qu'un vent d'hurler ou une chaleur de flambage, venant parfois en rafales, battant parfois sur nous sans sursis, implacable.
Alors il se fane. La magie de l'élasticité humaine s'introduit inattendu et va travailler, un sourire clignotant, le premier rire, une épaule profonde gesticulent qui jette un albatros de la douleur, un ciel bleu qui obtient réellement noté, un chien lèchent qui incite une grimace momentanée, un biscuit qui rapporte une mesure de douceur qui ne disparaît pas immédiatement, une mémoire qui ouvre la porte pour que la joie parte furtivement en arrière dedans et pour repose un moment.
Peut-être nous ne la figurerons dehors jamais. Peut-être il n'y a rien à figurer. Peut-être il est difficile de parler les goodbyes permanents et le distillateur plus dur pour les accepter. Peut-être la tragédie fait la manière pour le vrai amour, un bonheur soutenu dans le contraste de l'angoisse. Peut-être les larmes enlèvent la peine, une baisse salée après des autres. Peut-être nous ne sommes pas censés savoir, sentir juste. Peut-être ?
Le soleil montera demain-a parié votre dollar inférieur qui demain ?
C'est Une Vue De l'Arête...
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Source D'Article: Messaggiamo.Com
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