Neige De Fonte
J'aime les bruits de la neige-plink de fonte, du plink, de ting, de ting, de ting, d'un égouttement de staccato sur les toits inclinés en métal, de la fente forte occasionnelle d'un glaçon géant, de la bulle et du glouglou du ruisseau de montagne pendant qu'il gonfle et dégringole les roches polies par excédent sur son chemin à la vallée ci-dessous.
J'aime regarder fixement les crêtes blanches majestueuses avec savoir la merveille qu'ils de volonté morph bientôt dans des verts, des oranges, des purples, des rouges et une myriade de tonalités jamais-changeantes, une danse entre le soleil, les nuages et le brouillard, une valse de beauté et la couleur qui ne change jamais des associés pourtant ne se rejoue jamais, chaque jour un original autoritaire.
J'aime l'uniformité du changement, le rappel qui en tout l'hiver de sujets ne manque jamais de se transformer en ressort, le ressort de la santé, le ressort de la croissance, le ressort d'un rapport qui aux points semble aussi froid et désespéré que la toundra glaciale.
Alors nous déclenchons la chaleur d'été-le, le feu, la passion et la brûlure, une flamme d'escalade des émotions en sueur qui montent, intensifient, crescendo et nous mènent au tombent-le dégringolade du tout ce qui s'est développé, dérivant les feuilles qui nous couvrent et nous préparent pour cette période annuelle de réflexion quand le froid nous envoie scurrying en dedans.
L'hiver découvre le ressort.
Le ressort mène à l'été.
L'été fond dans la chute.
La chute s'accroche désespérément à ses lignes de vie, comme des soins ivres sa dernière hirondelle ou un enfant qui vers le bas à sa dernière morsure de la crême glacée ajoute l'eau à la suffisance la cuvette encore, inconscient à la perte de saveur, voulant plus où aucun ne peut être eu à moins que dans le monde de feigniez.
L'hiver place dedans sans se soucier, parfois doucement, souvent avec une fureur lâchée qui nous ferme tous sans pitié, nous paralyse. Nous prenons la couverture et nous cachons de ses éléments.
Toujours, les graines se situent dans le sommeil, enterré ci-dessous dans l'attente, patient et un-intimidé.
Dans la victoire nous trouvons la cause pour la défaite, la grosse célébration d'été qui nous rend paresseux et léthargiques, endormi à la roue.
Dans la défaite, nous goûtons la saleté amère qui nous cogne éveillés, luttons pour se lever, trouvons la force pour se rappeler que la seule différence entre une ornière et une tombe est sa profondeur.
Dans la défaite nous définissons le caractère, une promenade constante de corde raide pour gâcher et durcir pour la force tandis que de façon ou d'autre, une certaine manière, s'accrochant aux vestiges passagers de la douceur, de la bonté et de la compassion, compagnons évasifs trop souvent annulés dans le combat.
Dans la défaite nous découvrons l'art de l'auto-portrait cru.
Les sages lèchent leurs blessures, laissent les entailles exposées, les observent, regroupent, apprennent, guérissent et commencent plus de. Le tâtonnement idiot pour l'bande-aide la plus étroite. L'hiver ne s'inquiète pas.
Attente. Est-ce que c'est un flocon blanc de prêt dans le ciel ? L'hiver pourrait-il nous honorer avec quelques moments supplémentaires d'introspection et est-ce que préparation, un dernier halètement de tranquillité avant que nous récoltions le tout ce qui a été semé, avant les bourgeons s'indiquent et nous dans le contrôle impitoyable de cette année ? Je pense ainsi. Nous avons toujours le temps. Laissez lui neiger.
C'est Une Vue De l'Arête...
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Source D'Article: Messaggiamo.Com
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