Preiswerte Therapie
Ich nenne sie preiswerte Therapie. Dieses
Strömen, nah-fromm, Gießen-von-dkörper Druckfreigabe, die kommt,
nachdem es heraus meinem Herzen Stunden lang jeden Tag geschrieben
hat, liefert mehr Balsam an meine Seele als Jahre von Psychoanalysis.
Es gab acht von ihnen. Acht Familie Mitglieder und
Freunde starben in fünf kurzen Jahren. Ich war ein Neophyt in
dieser Todessache. Dieses Festklemmen-unten-auf-Ihrherz,
Zerreißen-ein-Bohrung-in-Ihrseele, Todessache. Sie stinkt.
Schlecht. Ich war forty-three, als meine Großmutter
starb. Es britt mich aus. Der Schlag, daß er wirklich
geschehen könnte, der konnten sie mich wirklich verlassen,
überwältigten.
Die Schuld, die stark auf meine Rückseite für die
letzten Zwanzig Jahre gefahren war, kam an mir mit Anstürme.
Ich sollte mehr besucht haben. Benannte mehr. Mehr
geschrieben. Aber das Baby drei, das Töchter, das wir wurden,
in zwei Jahren hatten, hatte jede Unze unserer Energie verbraucht.
Wir wurden gefallen in Bett jede erschöpfte Nacht und hatten
müdes, aber glückliches, jeder Morgen geweckt. Der Gedanke
eines Zehnstundenreisehauses hatte mit drei wenig eine in den
Autositzen und in den Windeln unüberwindlich geschienen. So
setzten uns wir weg von den Besuchen nach Hause während einer langen,
langen Zeit.
Der folgende Tod kam in einen einzelnen, whooshing Schlag.
Mein Kollege an der Arbeit, mit der ich wurde, teilte ein Büro
für acht wundervolle Jahre, starb plötzlich an einem Herzangriff.
Dann mein Schwiegervater, mein Großvater und so weiter.
Ich kämpfte, um sinnvoll von ihm zu sein. Leute
verschwanden schnell.
Und dann geschah es. Mein Vater wurde mit Krebs im
gleichen Monat bestimmt, daß seine Mutter an der Krankheit Alzheimers
starb. Wir hatten einen Sommer der Hoffnung. Und dann
schlug die Krankheit wieder, und er wurde gegangen. Gegangen
für gutes. Gegangen für reales. In sechs kurzen Monaten
wurde er bestimmt, behandelt, und dann verschwand er.
Ich wurde zerquetscht. Vollständig zerbrochen.
Dieses war schlecht. Das schlechteste.
Ich ging viel. Ich schleppte durch das
Herbstholz, da die knusperigen Blätter um meine Füße wirbelten.
Ich hörte seine Stimme flüsternd in der Brise. Die
Notwendigkeit zu schreiben war hartnäckig. Dringend.
Die Stücke waren gaudy und von der redolent Poesie voll.
Die Wörter malten mein Leid. Jede Zeit ging ich und
beklagte, würde ich nach Hause zurückkommen und schreiben.
Wieder. Und wieder. Und wieder.
Die Wörter auf Papier zu erhalten war ein salve für
meine zerschlagene Seele. Obgleich ich immer gewußt ich würde
schreiben eine Geheimnis-Reihe eines Tages wurde, wurde ich dachte,
daß es sein würde, als die Zicklein gewachsen wurden und ich hatte
mich zurückgezogen.
Dann schlug es mich. Ich würde meinem Vater ein
Zeugnis schreiben. Ich würde meinen Protagonisten nach Vati
modellieren. Ich fing an, doppeltes Fortà zu
schreiben©. Mein Held war ein Musikprofessor, wie
Vati. Er arbeitete mit einer Neigung, wie Vati im Garten.
Er umfaßte die künste, wie Vati. Und er neigte eifrig zu
seinem musikalischen Geist, wie Vati. Er spielte Chopin Etüden
mit wildem Ungezwungenheit zum freien Raum sein Verstand und zieht
seine Seele ein. Und er kochte ausgezeichnete Feste für seine
Familie von seinen Gärten, die mit exotischem Gemüse sprossen.
Während das Buch anfing, Form zu nehmen, tat so die
Buchstaben. Gus LeGardes Sekretärin, Maddy, wurde die
Reinkarnation meiner Großmutter Lena. Oscar und Millie Stein
waren nahe Repliken meiner mütterlichen Großeltern. Ich
fand Komfort in der Kreation der Szenen, die sie einschlossen.
Und wie der Prozeß des Schreibens von von einem Buch einfacher
wurde, das folgende und das folgende und zunächst effortlessly
geflossen von meinen Fingerspitzen, bis ich stoppte, um zu atmen.
Ich stellte acht volle Romane in fünf kurzen Jahren her.
Während dieser heilende Prozeß mich mit Therapie
versieht, leistet sich er auch ein Entweichen zu einem parallelen
Universum, in dem ich Schicksal meiner Buchstaben steuere. Ich
mag es. Viel. Ich erfinde die schlechten Kerle, schicke
sie ordentlich, rette meinen Held von bestimmtem Tod und zementiere
die schwierigen Verhältnisse zwischen meinen Formmitgliedern.
Dieser bemerkenswerte Anschluß läßt die kreativen
Säfte fließen und stellt einen sicheren Hafen zur Verfügung, damit
meine Phantasie blüht. Ich werde, grosse Zeit angespannt.
Es gibt kein Aufhalten der Gezeiten. Ich kämpfe
für Zeit zu schreiben und glaube betrogen, wenn ich erhalte nicht
meine tägliche "Verlegenheit." Und wenn das neueste Kapitel
innen befestigt wird oder der eingesperrte Monatsversuch, wird ein
tiefer Seufzer der Entlastung weggetrieben. Ich werde
freigegeben. Ich werde gesättigt. Ich werde okay sein.
Yep. Ich werde gerade fein sein. Und am besten
von allen, gibt es keine Co-Zahlung.
Aaron Paul Lazar liegt in Upstate New York mit seiner
Frau, drei Töchtern, zwei Enkeln, Mutter- im Gesetz, zwei Hunden und
drei Katzen. Nachdem er in die frühen Morgenstunden geschrieben
hat, arbeitet er als elektrofotografischer Ingenieur bei NexPress
Solutions Inc., Teil der graphischen Gruppe Kommunikationen Kodaks, in
Rochester, New York. Zusätzliche Neigungen schließen Gemüse,
Frucht und das Blumeim Garten arbeiten ein; Vorbereiten von von
große Familie Festen; Fotografieren seiner Familie, der Gärten
und der atemberaubend schönen Genesee Senke; Querfeldeinskiing
über der Rolling Hills; ein deutlich laienhaftes Niveau des
Klaviers spielen und "Zeit" mit den französischen Impressionisten
verbringend, wann immer möglich.
Obgleich er seine drei herrlichen Töchter anheben liebte,
findet Herr Lazar das Grandfathering seine "zwei kleinen Freunde", um
eine der feinsten Erfahrungen seines Lebens zu sein. Doppeltes
Forte ', das erste in der Reihe, wurde im Januar 2005 veröffentlicht.
In den Hintergrund verwiesen, ist Nr. zwei, in der Produktion.
Mit acht Büchern unter seinem Riemen, arbeitet Herr Lazar z.Z.
auf dem 9., der Gus LeGarde und seine Familie kennzeichnet.
http://www.legardemysteries.com
Artikel Quelle: Messaggiamo.Com
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